Heerlager
Den Schrott hier nennen sie Kunst,
Die Kunst hier nenne ich Würstchenland.
Schlaraffen gängeln die Klingenkrieger.
Vor der Wende sind ihre Schwerter gebrochen, aber ein Lot Kaffe stimmt sie meistens zufrieden.
Beim Rudgang verläuft die Schminke
Der Mädchen, im Regen tropft sie immer zu Boden.
Schmiere im Staub meiner Sohlen.
Aangetreten, Zigarette zerdrückt,
Dabei war noch so viel drin.
Immoment will ich zurück,
Dann geb ich es hin.
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