Industriefrieden
Der Tote spielt Trompete,
Die ihm, an den Mund geschweißt,
Das letzte Wort bestimmt.
Er steht, in Stahl gegossen,
Statuesk bei einem Grab
Und lernt das Instrument.
Motoren, ausgeblutet
Über Jahre, weggeräumt,
Gestalten noch das Feld.
Musik beklingt wie Kolben
Schläge seinen Totenmarsch,
Gespielt auf altem Blech.
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